Si riparte

“Spero proprio che si spenga”. È l’ultimo pensiero di forma compiuta che ho avuto questa notte prima di addormentarmi, dopo aver constatato che la batteria del cellulare era ormai agli sgoccioli e aver immediatamente scartato l’idea - banale e, ieri, irrealizzabile - di alzarmi e prendere il cavo per ricaricarlo. E così il cellulare si è spento. E io stamattina sono fresco, quasi come una rosa.

Immersione ed emersione. Mi trovo adesso, finalmente, nella seconda fase. Mentre te ne stai a galla e magari cerchi di nuotare fino alla boa successiva, c’è sempre qualcuno o qualcosa che spinge verso il basso e ti fa fare glu-glu-glu. Adesso che, tornato in superficie, boccheggio guardandomi intorno, vedo un’isolotto dove potrei approdare, a meno che i venti e le maree avversi non mi facciano prendere un’altra direzione. Sull’isolotto potrei passare due annetti mica male, con qualche incerta soddisfazione, molte fatiche e pochi dindini. Ferie, avete detto? Credo le abbiano abolite già da un pezzo. Null’altro all’orizzonte, per ora. Ah, sì: C. continua a volermi bene ma già non si scopa più; Paj mi manda whatsapp interlocutori ma io non sono così sicuro di volerlo rivedere; J. se n’è andato per sei mesi lontano, molto lontano, troppo lontano. E ho cambiato location.

Un punto fermo: l’astinenza sessuale cui mi sono obbligato in questi giorni termina qui. Meno male.

Purtroppo son desto

È tornato. Prima d’andare aveva scritto. Che voleva vedermi per non continuare nella spirale di frasi che, secondo lui, scrivo per dispetto. Che però intanto voleva chiarire un paio di cose. Ma lo fa solo a metà e questo m’infastidisce. Che non è arrabbiato. Solo che non può rispondere punto per punto dal suo cellulare, dal lavoro. E allora ne avremmo parlato di persona, lasciando fluire gli argomenti in modo naturale. 

Sono su una pedana rotonda di cemento che avrà forse due o tre metri di diametro. È altissima, sostenuta solo da un pilone. Non ci sono balaustre e dal bordo posso vedere di sotto: una grande pista per fare pattinaggio a rotelle da una parte, una piscina dall’altra. La vertigine mi terrorizza al punto che non posso stare in piedi, ma devo distendermi a pancia in giù, appiattirmi il più possibile a quella pastiglia bianca sospesa nell’aria e sforzarmi di non pensare all’altezza a cui si trova.

Che diavolo voglia dire “naturale”, per il momento lo sa solo lui. Infatti risulta essere in città da domenica sera, ma è già passato un lunedì intero nel quale ha mostrato tutta l’ansia che ha di vedermi: non un rigo, non dico una chiamata ma nemmeno un cenno di saluto. Avrà deciso (per il mio bene, suppongo), che era meglio così. Come sempre, sto al rimorchio. 

Con me c’è V. Mi sprona a saltare. “Se l’hai fatto anche ieri, scusa?”. “Sì, ma ieri dovevo nuotare e ho saltato nella piscina. Oggi dovrei pattinare!”. “Vedi tu”, mi fa V. sorridendo, e poi la vedo sparire. Resto solo, immobile, più angosciato che mai. Se voglio pattinare non posso buttarmi da qui, mi schianterei. Non posso nemmeno scendere per le scalette piantate nel pilone, non sopporterei la vertigine. Dovrei quindi tuffarmi in piscina ma ho una paura tremenda di sbagliare lato, di avere la mente troppo occupata a sopprimere il panico che sta crescendo dentro di me e quindi di non poter prendere correttamente la mira.

Tutto l’essenziale, tutto ciò che di veramente importante avevo da dirgli, l’ho scritto. Non mi nascondo dietro a un dito: la scrittura è l’unica risorsa utile che ho trovato nella mia vita per dare una forma decente al pensiero e non intendo rinunciarvi. Perciò ora, se vuole rispondere - dal vivo o su carta da bollo, cantando o declamando da un palco - per me è lo stesso, purché lo faccia.

Mi sveglio d’improvviso, ma la sensazione di vertigine non mi abbandona subito.

Sabato sera, invece, appuntamento con C. sul tardi nel quartiere gay. Il locale è popolato di una fauna giovane e mediamente carina. Un tipo con barba si agita vicino al bancone al ritmo della musica e mima un playback per il compagno che gli sta a fianco. Il primo bicchiere scorre giù bello fresco, benché alcolico, il secondo invece mi viene a noia. Cannetta sul marciapiede. Non c’è più la metro, allora via a prendere un bus notturno fino a casa di C., dove ci aspetta una coppia di amici, ospiti suoi per questo fine settimana. Una volta chiusa la porta della camera dove i due si apprestano probabilmente a dormire, ci abbracciamo distesi nel divano letto aperto nel salone. E scopiamo. Le sensazioni che provo sono di nuovo molto belle. Mi lascio andare, mi sento a mio agio, sento il suo desiderio mescolarsi al mio. Gli piace come glielo succhio e m’incoraggia a farlo. Mi scopa la bocca. I nostri corpi si avvinghiano più volte. C. è un appassionato del sessantanove ed è in questa posizione che rischio di venirgli in bocca, come durante il nostro primo incontro. Invece poi strofiniamo i cazzi l’uno contro l’altro, li impugniamo e, unendoli, ci masturbiamo. “Vengo”, mi dice C., allora io mi stendo al suo fianco e mi faccio schizzare addosso. Poco dopo, con la mano che ritmicamente agita il mio cazzo, godo anch’io.

Domenica, gita fuori porta con gli amici. Torniamo in città che è quasi notte, stanchi ma contenti. Ci sediamo in una terrazza per cenare. Lì ci raggiunge D., un amico di C.  Quando ormai è già tardi, decido di far ritorno a casa. “Se vuoi puoi fermarti da me anche stanotte”, mi dice C. Ma domani è lunedì e io ho già la testa inutilmente riposta altrove.

Alé-o-oooooooooooooooh! (Mi piace il ca...lcio)

Ha vinto la Spagna, non lo sapevate? 

Ebbene, erano giorni che io studiavo la maniera di evitare la partita di pallone dell’anno. Che poi, per un italiano in terra iberica, rifiutarsi di vedere la finale Italia-Spagna significa essere due volte traditori: dell’odiata patria per i compaesani, del cliché dell’italiano tifoso fin nel midollo e fin dal primo vagito dopo la nascita, per gli spagnoli. Siccome detesto il calcio come poche cose al mondo, mi preparavo alla tormenta.

La prima proposta è venuta, manco a dirlo, da R.: vorrebbe organizzare una serata etero-gay-italo-spagnola-tifosa-antitifosa. Cioè lavorare, come puntigliosamente spiega a me e al suo amico E., su “tre assi di conflitto e riunirli nella stessa stanza”. Io nel frattempo penso: “Qualsiasi cosa ti dica domenica, Milk, tu avrai molto da fare!”. 

La seconda piomba dalla mia amica V.: “Ehi, un gruppo d’italiani si riunisce al ristorante Tale per vedere la finale, vieni anche tu!”. “Mh... non so, ho proposte più interessanti” (questa sì che è una risposta furba). “Tipo?”. “Mah, una roba tipo mettere insieme etero e gay, tifosi e non, italiani e spagnoli, una roba così”. “Figo! Vengo anch’io!”. E mo’? “Era solo un’idea buttata lì, probabile che non se ne faccia niente. Siccome non mi piace il calcio, penso che farò altro”. Uff.

La terza viene da C.: “Ehi, bello, come va? Se domenica rientro presto da casa dei miei, potremmo vedere insieme la finale dell’Eurocoppa, Italia-Spagna!!! Che ne dici?”. Il messaggio, purtroppo, gronda entusiasmo. Decido di freddarlo con un: “Preferirei un viaggio sulla luna. Mi spiace, ma il calcio proprio non mi piace”. “Ah”, e pare deluso, “ma possiamo chiamarci durante il fine settimana?”. “Vabbè”, rispondo io. E mi congeda con un semplice: “Perfetto”.

Giunta finalmente domenica, e dopo essere sparito per un giorno e mezzo, a un’ora dall'inizio  della partita, ricompare R. attraverso i consueti mezzi telematici: “Ti farebbe piacere vedere la finale bevendo birra e mangiando gelato all’aperto?”. Un mix micidiale al quale dubito di poter sopravvivere. Però me lo propone R. e io corro il serio rischio di cedere alla tentazione. Decido allora una contromisura drastica: non rispondere nemmeno un rigo, nemmeno un semplice “no” e ricorrere immediatamente alle cure di AeM. Sono giorni che ci scambiamo messaggi di reciproca stima, e come siamo stati bene, e sì, dobbiamo proprio rivederci, e dài un giorno cuciniamo insieme... È il momento di prendere i torelli per le corna: “Allora, ci vediamo oggi?”. “Se hai voglia, sì”. “Quando?”. “Dovrebbe essere adesso, perché domattina ci alziamo presto”. “Posso essere lì alle nove e mezza”. “Perfetto”. Ecco due ragazzi svegli. Abitano lontano da casa mia, è vero, ma sanno darsi le giuste priorità.

Otto e quarantacinque, fischio d’inizio: mi fiondo nella doccia, devo fare in fretta. Odo delle grida belluine venire dal cortile: è il vicino che sembra quasi essersi messo in casa mia ad esprimere - ma direttamente nelle mie orecchie - tutto il suo entusiasmo per la Rossa. Poi, mentre mi vesto, scoppia un “eeeeeeeeeh” prolungato e immenso e poi le trombette “peeee-peeee”, da ogni parte. Scrivo un whatsapp ad AeM: “Quello che ho sentito non era precisamente un gol dell’Italia, vero?”. “Temo proprio di no”, mi risponde A. Cazzo, sono le nove. “Ho appena finito di farmi la doccia, esco adesso”. “Va bene, ti aspettiamo”.

Per le strade si respira aria... d’Italia. Echi della stessa telecronaca si riverberano ovunque, mentre ogni attività sembra sospesa, la gente riempie i bar, le teste tutte rivolte al televisore fissato in alto su una parete, la metro è quasi vuota e sono poche le macchine in giro. Quando arrivo a casa dell’amata coppia, mi apre il biondo, quello alto e forte, A. insomma: “Mi spiace dirtelo, ma proprio poco fa la Spagna ha segnato un altro gol, due a zero per noi”. “Ma dài! Bene, direi. E poi, me ne fregasse qualcosa”. “Già sì, anche a me non interessa”. Però insomma, maxischermo anche loro, coca-coletta e sigarettina, occhi di A. ben puntati sui maschi in campo. Devo ammettere che tra i rossi ci sono esemplari molto interessanti e comincio a nutrire, infine, un effimero interesse per il triste spettacolo.

Siamo ormai all’intervallo, M. scende in campo (o meglio, ci raggiunge dal piano di sopra). Smack, smack, e com’è andato il fine settimana? Dopo qualche amenità, mi ritorna alla mente lo scopo della mia visita: e bacio A. “Se vuoi spegniamo”, si affretta a dire M. Colgo la palla al balzo: “Oh, sì, meglio. Tanto, per la cronaca, anche voi avete i vicini”.

E ci baciamo tutti e tre insieme, le lingue che si toccano, le loro mani su di me, sotto la maglietta, sotto i pantaloni, a cercarmi il culo e il cazzo. Così, bravi, così. “Andiamo di sopra? Non ci sei ancora stato, no?”, mi chiede A. Mi metto a ridere: “Così completiamo la visita della casa”. Saliamo tutti e tre già belli caldi. Nella camera da letto mansardata, con l’immancabile lucernario aperto, M. accende una lampada che diffonde una luce soffusa, accogliente come i miei due ospiti. Io in mezzo e loro due sopra di me. Non trascuro la bocca di nessuno e le loro mani non si distraggono: mi tolgono la maglietta e continuano a strapazzarmi, mentre io tento di abbracciarli entrambi e ansimo. Voglio fare e lasciarmi fare. Mi tolgono tutto e resto in mezzo al letto col cazzo in tiro mentre si spogliano anche loro del poco rimastogli addosso. Io allora mi accovaccio tra le gambe di A. e comincio a succhiare. M., in piedi, porge l’uccello ad A. che esegue la stessa operazione. Nella stanza s’odono rumori di bocche che spompinano e i gemiti di M., cui il lavoretto, evidentemente, piace. A. comincia a muovere il bacino affinché, ad ogni colpo, la mia bocca possa scendere più vicina alla base del suo cazzo. Lo sento mugolare ogni volta che mi fermo con il suo uccello in fondo alla gola.

Quando A. lascia la presa, M. si sposta un po’ e mi offre il suo cazzo. Adesso sono disteso sopra A. Il battacchio di M., durissimo e scuro, è più facile da succhiare rispetto a quello di A. Muovo la testa avanti e indietro, sfioro le palle di M. e lo sento godere. Sostenendosi con i gomiti, A. erge il busto e, con un gesto di cameratismo, mi aiuta nel gioco con M.: lo succhiamo entrambi per un po’, alternandoci tra la cappella, l’asta e i coglioni.

Poi torno ad occuparmi di A., che rimane disteso, e ricomincio un pompino che non sembra avere più fine. Nel frattempo mi metto a pecorina, allargo le gambe e cerco di sporgere il culo più che posso. Non resistendo al richiamo, masturbandosi forsennatamente, M. inizia a leccare il mio buco. Lo fa talmente bene, spingendo dentro la sua lingua, e talmente a lungo, che posso percepire la dilatazione crescente della mia parte più nascosta - oh, non certo la meno frequentata! 

Adesso si muove verso il comodino. M. prende un preservativo, lo indossa, lo umidifica con un po’ di lubrificante e si posiziona dietro di me. A. si mette in ginocchio sul letto davanti a me, il cazzo all’altezza della mia testa. Osserva il compagno che me lo sta infilando in culo e che in un attimo è già dentro. Allora A. mi mette in bocca il suo cazzo ed io grido e ansimo, mentre sono scosso dai colpi di M. che monta rapido, animale. Sono trafitto da due spade, mi stanno scopando la bocca e il culo, contemporaneamente. A. mi tiene ferma la testa fra le mani e mi riserva per via orale lo stesso trattamento che M. mi sta dando per via anale. I due aumentano il ritmo e, quando il piacere si fa più intenso, A. mi toglie di colpo il cazzo dalla bocca e ride: “È troppo, aspetta”. Io lo cerco di nuovo con la mano, lui allora me lo porge di nuovo, ma riesco a dargli forse tre o quattro colpi di lingua: “No, aspetta, altrimenti vengo”. E si distende un po’ più in là, a godersi lo spettacolo del suo ragazzo che non smette di cavalcarmi e adesso gioca, abile, con il mio buco: toglie la nerchia, poi la rimette, poi rimane sulla soglia, poi la ributta dentro. Va avanti così per un po’, finché io poggio una mano sul suo culo premendolo verso di me. M. capisce al volo e comincia a darmi dei colpi secchi, profondi, ripetuti, che si fanno sempre più rapidi e violenti.

A tratti riesco a succhiare un po’ il cazzo di A., ma ad un certo punto M. gli chiede: “Vuoi incularlo tu?”. In qualche secondo, il tempo d’indossare a sua volta un preservativo, A. è dietro di me. Esattamente come l’altra volta, all’inizio brucia. Poi i colpi che dà, secchi ma molto meno rapidi di quelli di M., diventano piacevolissimi. Nel frattempo M., che è andato a gettare il preservativo in bagno, torna e si distende davanti a me. “Hai già sborrato?” gli chiedo io. E lui: “No, no”. E allora gli prendo il cazzo in bocca e lo spompino di nuovo.

Di tanto in tanto, senza smettere di muovere il bacino avanti e indietro per penetrarmi, A. si china su di me, cerca la mia bocca e infine mi bacia. Lo sento ansimare e rallentare i movimenti. Intuisco che mi sta osservando mentre cerco di farmi entrare in bocca tutto il cazzo del suo ragazzo che, a sua volta, mi guarda. Dopo un po’ il ritmo della monta si fa intenso e frenetico, finché sento A. gemere forte e venire. Poi, stringendo il bordo del preservativo affinché non scivoli, estrae il cazzo e se ne va in bagno.

Quando torna, annuncia la notizia: “Credo che abbiamo segnato il terzo gol!”. Siamo all’ottantaquattresimo minuto e io sono ancora impegnato con M., il quale chiede ad A.: “Hai già scaricato?”. “Sì”, gli risponde il biondo. Io mi metto disteso a pancia in su e inizio a far entrare due dita nel mio buco, sollevando contemporaneamente le gambe piegate verso il mio petto. La palla passa ora a M.: l’invito, inequivocabile, viene prontamente raccolto. M. si alza, si srotola sul cazzo un altro preservativo, si inginocchia tra le mie gambe e mi penetra. Ricomincia a chiavarmi e lo fa dannatamente bene. Ci guardiamo in faccia mentre io lo abbraccio, poi gli metto le mani sul culo per spingerlo verso di me. “Mi manca pochissimo...”, mi dice M. “Sìiiii, sìiiiiiii, vieni!”, gli dico io, portando una mano al mio cazzo e cominciando ad accarezzarlo. Lo sento gemere forte, vedo il suo viso contrarsi in una smorfia, mentre mi dà dei colpi di bacino fortissimi. Mentre lui sborra dentro di me, io schizzo tutto sulla mia pancia. A. ci osserva gridare il nostro godimento. Fuori, nel frattempo, l’intero quartiere sembra venire giù, come se centinaia di persone si fossero riversate di colpo nelle strade e avessero cominciato a gridare: “Eeeeeeeeeeh! Sìiiiiiiiiiiiiii!”. Come se gioissero con noi di quell’attimo di piacere così intenso. Tanto giubilo per il nostro orgasmo? Possibile?

Poco dopo esserci lavati sommariamente e asciugati, siamo di nuovo di sotto, davanti al grande televisore. “Viva la Spagna!”, gridano entusiasti i giornalisti mentre scorrono i replay del quarto gol. “Viva. E complimenti”, dico io ad AeM. Senza nessun riferimento al calcio, beninteso.

Gli equilibristi

Imbambolato. Sguardo fisso, perso nel vuoto. Sferragliare di carrozza. Persone che si muovono, fischi di freni, rumore di porte metalliche che si aprono e si chiudono. Mi lascio trasportare. I colori dominanti sono bianco e blu. Linea uno. Di questa città mi piacciono persino le sue parti più sordide, persino la metropolitana e la sua grafica orribile, da sussidiario. Penso a questo e al mio destino: saranno come nelle foto? Come sarà la loro casa? Come inizieremo? Perché sono stati così poveri di parole e così risoluti? 

Mancano poche fermate. Dalla borsa a tracolla prelevo il foglio dove ho stampato la piantina di GoogleMaps con il percorso dalla stazione della metro a casa loro. Non è complicato, basta imbroccare l’uscita giusta. 

Il sole cocente del pomeriggio e il caldo afoso m’inghiottono, una volta riemerso dalle viscere della città. Che quartiere assurdo. Non sono poi così lontano dalla casa di C.: viali enormi dal traffico intenso, dove si affacciano palazzi imponenti e anonimi e poi, dietro le quinte, vie più strette con case basse, alcune vecchie, altre decrepite ed altre ancora costruite da poco. Popolare. Distante dal centro. Sullo sfondo, le torri del quartiere moderno.

Arrivo al numero civico che mi hanno indicato. Tre piani in ascensore e sono a casa loro. Mi apre A., “il biondo nelle foto”, come ha scritto lui stesso in chat. È alto, di corporatura forte, sorriso aperto, pizzetto. Dietro di lui appare subito il suo ragazzo, M.: carnagione scura, moro, occhi scuri, più basso. È stato facile trovare il posto? Oddio, sì, mi sono un po’ incasinato a qualche via da qui, ma niente di che: ho solo suonato a un campanello che non era il vostro e, per fortuna, non mi hanno risposto! Sì, una Coca-cola va benissimo, grazie. Sono italiano, sì. Parlo bene la vostra lingua? Beh, grazie. Qui mi occupo di questo e quest’altro, e tu? Ah, ho capito. E tu, M.?

Sono entrambi molto sorridenti e affabili e si respira un’aria di assoluta tranquillità. Un ambiente rilassato, due padroni di casa accoglienti, il divano ampio dove adesso siamo seduti e una bibita fresca è tutto ciò che occorre. Non posso dire di essere un novellino dei trii, ma è la prima volta che mi capita di incontrare una coppia consolidata e, per di più, formata da due attivi. Entrare, seppur per pochissimo tempo, nella vita di due persone che vivono insieme da undici anni e che nella loro relazione hanno stabilito delle regole che tu riesci appena a intuire, può avere delle conseguenze importanti. O no: potrebbe essere - e così deve essere, almeno nelle intenzioni dichiarate - solo una bella scopata. “Sei agitato?”, mi chiede A. “No, direi di no... mi sento bene”, rispondo io. “No, lo dico perché il ruolo della persona un po’ ansiosa spetterebbe a te...”, e ridiamo. E poi: “Vieni qui”. Basta che io mi sposti di qualche centimetro per cadere fra le sue braccia e scoprire che A. bacia proprio bene.

A. è quello che fa più domande, A. prende l’iniziativa e probabilmente è sempre A. a condurre il gioco nella sua coppia. M. si muove dopo, come se quei baci lascivi sulla mia bocca e i morsi sul collo fossero il segnale convenuto. Lo sento avvicinarsi e sedersi al mio fianco. Adesso sono in mezzo ai due e bacio M. Mi piacciono entrambi allo stesso modo, mi sento perfettamente a mio agio e comincio a sentire anche una certa eccitazione. Mi sfilo le infradito e subito A. coglie l’occasione al volo: “Sì, mettiamoci più comodi” e si sfila la maglietta e si toglie i pantaloni. Così facciamo anch’io e M. Quasi completamente nudi, riscaldiamo l’ambiente con i baci, le carezze, i morsi, i giochi delle dita sui rispettivi capezzoli, mentre si gonfiano i cazzi ancora nascosti dagli slip. È M. ad abbassarmeli e a far uscire il mio uccello che adesso lui tocca. Le loro mani s’intrufolano ovunque sul mio corpo ed io perdo poco a poco il controllo.

Succede allora che M. si mette in piedi vicino a me, si toglie gli slip e avvicina il cazzo duro alla mia testa. Inizio a sbocchinarlo. È un cazzo di dimensioni medie, molto scuro, circonciso, cappella abbastanza grossa. Mormora il suo godimento mentre anche A. si alza e si posiziona dietro M. per osservarmi e accarezzare il suo compagno, e baciarlo. M. mi mette le mani sulla testa e spinge il suo cazzo dentro, in una gola profonda che, a quanto pare, gli sta piacendo molto. Dopo un po’ si sposta sul divano, dove io giaccio quasi disteso, sistemandosi tra le mie gambe aperte. Nel frattempo A., che ha già provveduto a liberare il suo cazzo, si avvicina e me lo offre. È più o meno della stessa taglia di quello di M., solo di un colore più chiaro e non circonciso. Mi dedico al compito con molta dedizione, però stavolta mugolando di più, perché M. ha provveduto a rendermi il favore e me lo sta succhiando con notevole abilità.

Abbiamo i cazzi duri e pulsanti: quello di A. nella mia bocca, il mio nella bocca di M. e quello di M. nella sua stessa mano. Scivoliamo lentamente verso limiti superiori: M. infatti s’incarica di ricordarmi perché siamo lì e come questa storia deve andare a finire, ficcandomi un dito nel culo, mentre continua a spompinarmi. Al tempo stesso, A. prende la mia testa fra le sue mani e a sua volta compie l’operazione già sperimentata da M., cioè mi scopa la bocca. Lui lo fa con più foga, osserva attentamente le mie reazioni e ansima forte. Quando non resisto più, e a modo di pausa, guardo A. fisso negli occhi e faccio scivolare la punta del cazzo contro la parete interna di una delle guance, per deformarla e mostrargli quanto mi piace tenerlo in bocca. Poi può riprendere, fino alla pausa successiva. 

Adesso è di nuovo il turno di M., che vuole utilizzare ancora la mia bocca per farci entrare e uscire il cazzo ma soprattutto per altre gole profonde. Sento A. dire sottovoce: “Vado un attimo su” e poi lo intravedo salire rapidamente la scala a chiocciola che porta, evidentemente, alla loro camera da letto. Ne ridiscende quasi subito e appoggia sul tavolino davanti al divano un tubetto di lubrificante e un pacco gigante di preservativi. A. si mette allora vicino al suo compagno. Io mi diverto a spompinare alternativamente sia l’uno che l’altro e poi provo pure a mettermeli in bocca entrambi, mentre loro si baciano con passione.

Già sento che non posso resistere oltre, quindi mi metto a pecorina davanti a loro, m’inumidisco un dito e lo passo sul buco finché non lo infilo dentro. Nel frattempo A. e M. indossano ciascuno un preservativo e si menano il cazzo dopo averlo lubrificato. Li osservo con la coda dell’occhio e vedo che M. rivolge uno sguardo interrogativo ad A., chiedendogli solo: “Io?”. A. gli risponde con un cenno affermativo. Allora sporgo il culo, M. si avvicina, si sistema anche lui in ginocchio dentro di me. Poi sento che preme il cazzo contro il mio buco. Lo infila piano e a me piace un sacco e i miei mugolii lo indicano chiaramente. Adesso mi sta fottendo, con colpi lenti ma determinati, il busto reclinato verso la mia schiena e la sua faccia vicina alla mia. Cerca la mia bocca e mi bacia, mentre  il ritmo aumenta poco a poco finché lo sento ansimare forte. Di colpo, lo sfila e si allontana. È il turno di A. Probabilmente a causa del fatto che non incontra ostacoli, anzi, trova il mio culo già dilatato, entra senza problemi. Eppure, stranamente, a me all’inizio brucia un po’. Quando però comincia a darmi dei colpi forti, ad entrare e uscire sbattendomi per bene, provo di nuovo una sensazione piacevolissima.

Dopo un po’, A. decide di passare la mano, o meglio, il mio culo, al compagno, che torna alla carica. Mentre M. mi monta, A. gli dà delle pacche forti sul culo, come se volesse spronarlo. M. adesso mi sta chiavando come un forsennato, ansima tanto che temo possa venire da un momento all’altro. Invece si trattiene e lo sfila di nuovo.

“Mettiti qui, a pancia in su”, mi chiede A. Io obbedisco e porto le mie gambe piegate verso il petto, il culo in aria, ben offerto ad A. che si stende su di me, s’impugna il cazzo e me lo infila dentro. Io metto le mani sul suo culo che ondeggia ritmicamente sopra di me, accompagnando i movimenti del suo bacino. Ci guardiamo fisso negli occhi: mi piacciono i tratti del suo viso, così marcatamente maschili. Aumenta il ritmo della penetrazione, mentre M., dietro di noi, osserva come il cazzo del suo compagno entra ed esce dal mio culo. “Mi manca poco”, mi dice A. “Ti piace?”, gli chiedo io. “Eccome”.

E poi si abbandona, godendo piano, senza gridare, solo ansimando. Un ultimo affondo, secco e profondo, sancisce la fine dei movimenti, la conclusione dell’orgasmo. Prima di sgattaiolare fuori da me, il preservativo colmo di sborra e un’espressione seria in volto, mi bacia con la lingua. Lo prendo come un ringraziamento o un riconoscimento. Mentre A. si allontana per buttare il preservativo e lavarsi un po’, M. ed io ci osserviamo. Siccome non sembra decidersi, prendo io l’iniziativa: “Come vuoi che mi metta?”, gli chiedo. “Come vuoi tu”. Ah, sì? Allora opto nuovamente per una pecorina. M. mi fa spostare con le ginocchia ai bordi del divano, di modo che lui possa sistemarsi in piedi dietro di me. Mi afferra i fianchi e comincia a penetrarmi con molta forza. Il mio corpo è scosso dai colpi del suo bacino contro di me. A. nel frattempo è tornato e, un po’ in disparte, si gode la scena. A un certo punto, quando il va e vieni si fa frenetico e M. inizia a gemere sempre più forte, capisco che sta sborrando. Allora con pochi movimenti della mia mano, mi scarico anch’io, mettendo l’altra mano a coppa sotto il mio cazzo, perché possa riceverne gli schizzi.

Dopo sono sorrisi reciproci, un rapido passaggio in bagno per ripulirci un po’, e infine siamo di nuovo nel saloncino, dove ci rivestiamo e continuiamo le nostre chiacchiere, adesso con una confidenza del tutto nuova, che suona strana, speciale. Quando chiedo se i loro trii con altri ragazzi sono frequenti, dopo un piccolo smarrimento da parte di entrambi, come un inciampo all’inizio di un sogno, mi rispondono di no, ma che questo può variare: in certi periodi di più in altri di meno, dipende dal caso. Non cercano ossessivamente, ma lasciano che le occasioni sorgano più o meno da sole. La conversazione scivola spensierata su molti temi: la cucina, la regione da cui proviene A. e che io conosco grazie ad alcuni amici, la loro terrazza, le feste che organizzano, i vicini...

Quando capisco che si è fatto tardi e prima di diventare molesto, prendo su le poche cose che ho con me e mi congedo. “Volevo solo dirvi che ho passato dei bei momenti con voi, che mi sembrate simpatici e che, se vi va, uno di questi giorni possiamo rivederci”, è il messaggio che lascio in chat il giorno dopo, mentre non sono collegati. “Anche noi ci siamo divertiti molto. Ripeteremo di sicuro! Un bacio”, è la risposta.

Come il giorno e la notte

E viene M., e mi rendo conto di come ciò che mi aveva colpito di più del suo aspetto fisico, a parte il cazzo, era la barba che sfoggiava nelle foto e che gli ingentiliva il viso. Un tempo, perché adesso che ce l’ho qui davanti, ben rasato, mi sembra più vecchio e molto meno interessante. In ogni caso decido che quello che deve accadere, accadrà comunque, perché la delusione non supera la voglia che ho di essere scopato e perché nelle premesse esprimeva una carica sessuale a me congeniale.

Una bella chiavata, non sarò certo io a negarlo. Il cazzo è lungo e grosso, con una cappella grande e si succhia che è un piacere. La fase orale dura relativamente poco, mentre quella anale è più lunga e articolata. Rapida apposizione di preservativo e inserzione in posizione pecorina, io in ginocchio sul bordo del divano, lui dietro, in piedi. Tiene ben stretti i miei fianchi nelle sue mani e sbatte forte. Poi mi metto a quattro zampe però parallelo al divano e lui in ginocchio dietro di me gioca col suo cazzo variando la penetrazione, da profonda a quasi superficiale, da forte a leggera. Poi mi vuole in piedi, piegato quasi a novanta gradi e con le braccia appoggiate alla parete, le gambe divaricate, e mentre mi fotte mi sussurra: “Dovrebbero rendere obbligatorio incularti”.

Ma l’apoteosi la raggiungiamo quando mi fa mettere in terra, a pecorina sul tappeto, mi chiede se mi piace prendere cazzi in culo ben sapendo che con ogni probabilità la risposta sarebbe stata, com’è stata, “Sì, molto”, e poi mi monta da dietro però non stando in ginocchio, bensì sopra di me, flettendo le gambe e posizionandole intorno ai miei fianchi. L’angolatura della penetrazione è bestiale, sento il suo cazzo scivolare dall’alto verso il basso e aprirmi ancora di più il buco. Comincia allora una monta sfrenata e brutale, che mi vede completamente sottomesso e molto, molto gaudente. Terminiamo così, quasi gridando, in un orgasmo che mi sembra più lungo del solito.

Abbiamo finito e io non avrei molto altro da dire. Di più, dopo la doccia mi piacerebbe rivestirmi, ringraziarlo e aprirgli la porta, perché non mi va di conversare e nemmeno di approfondire la conoscenza. Ma lui mi blocca quando sto per infilarmi gli slip, mi fa sedere accanto a sé e poi distendere sopra di sé, dandogli le spalle. Mi accarezza, mi fa molti complimenti che io non ricambio. Vuole un po’ di romanticismo, mentre io desidero fermamente che con lui tutto resti confinato nel sesso. Possibilmente in questo unico incontro, perché ho la netta impressione che non vorrò rivederlo. Quando si accorge che divento freddo e non ricambio le sue attenzioni, se ne esce con un: “Visto che non mi vuoi, me ne vado”, molto seccato. Strano modo di ringraziare il tipo che ti sei appena inculato, sì. Relax, it’s only sex. Si veste in fretta ed esce. Penso: finalmente.

Non è molto tardi, sicché invio un messaggio whatsapp a R.: “Ciao, come stai? Ti va di andare a prendere qualcosa?”. La risposta è immediata: “Sono con amici, eventualmente più tardi ti faccio sapere”. Aha. Bene, mi fa piacere per lui, no? “Ok”, gli rispondo, “divertiti”. Non faccio quasi in tempo a inviare il messaggio che squilla il telefono. All’altro capo, C., allegro come sempre: 

“Ehi bello! Come va, dove sei?”. 

“A casa, però volevo uscire”. 

“Ascolta, io sono a casa mia con due amici, stiamo bevendo qualcosa qui nel mio cortile, perché non vieni anche tu?”.

Ecco: R. e C., due mondi a confronto, come il giorno e la notte. “Più tardi eventualmente” vs. “perché non vieni anche tu”: che avreste fatto?

Il tempo di vestirmi (in)decentemente, di prendere la metro e di perdermi cercando la via dove abita C., in quel dedalo che è il suo quartiere, e i due amici di C. se ne sono già andati, sostituiti da altri due personaggi davvero interessanti e simpatici. La birra scorre a fiumi e, quando finisce, ci resta il coraggio per prepararci dei cocktail home made abbastanza orrendi, ma sufficientemente alcolici. La conversazione scorre così amena, lubrificata anche dalla maria che circola in giuste dosi, che il tempo passa senza che ce ne accorgiamo. A notte fonda, prepariamo delle tartine con del formaggio fresco fatto in casa da amici di C. e del salmone affumicato. Quando finiamo di sbranarle e decidiamo che sì, un po’ stanchi siamo, sono ormai le tre e mezza.

Poco dopo, a letto con C. riusciamo a scambiarci solo poche parole e molte carezze, finché ci addormentiamo entrambi di colpo, abbracciati l’uno all’altro. Qualche ora dopo, alle sette e mezza per la precisione, alzarsi è una tortura, alleviata solo dal caffellatte che ingurgito rapidamente con C. in un bar vicino a casa sua. Poi è la metro, il sole maledetto e il ritorno a casa. Questa mattina, infatti, ho appuntamento con J., il mio medico favorito.

Uno

Ci lasciamo all’ingresso della stazione della metropolitana con la promessa di chiamarci e di rivederci presto. C. farà ritorno a casa sua mentre io mi dirigo verso il centro. È una di quelle innumerevoli, splendide giornate calde nelle quali il sole sembra non voler tramontare mai e il cielo è d’un azzurro denso e compatto, vergine. Sono questi i momenti in cui adoro di più questa città.

Scosso dai movimenti del vagone, compongo il numero della segreteria telefonica e ascolto il messaggio che mi ha lasciato R.: “Ciao, come va? Hai bisogno di un maschio? Se la risposta è sì, chiama!”. Senti, senti, R. versione maialetto, quanto mi eccita. La sera comincia a prendere un’altra piega proprio nel momento in cui mi accorgo che, un’ora fa, mi ha lasciato anche un messaggio via Whatsapp, riferendosi alla musica che gli avevo chiesto di poter trasferire sul mio computer: “Ti va di scaricare musica dal mio apparato riproduttore mentre giochi con l’altro mio apparato riproduttore? L’offerta scadrà quando scoppierò e dovrò masturbarmi”. Rido come uno scemo, seduto tra due passeggeri. “Dimmi che hai resistito”, gli scrivo. “Sì”, mi risponde immediatamente. “Yessss!”, giubilo io. “Sono disperato”, continua, “voglio sborr...”. “Tieni(lo) duro! Dammi il tempo di arrivare, sono ancora lontano”. “Dove? Posso portare il giochino che ho comprato l’altro giorno...”.

Insomma, è evidente: R. ha molto caldo stasera e ha voglia di spassarsela più ludicamente del solito. Sia lodato Priapo! Sempre sia lodato. Sorrido dentro di me pensando a quello che ci aspetta e mi piacerebbe che il conducente le saltasse tutte queste maledette stazioni, per catapultarmi direttamente sotto casa. 

Sicché: mi faccio una doccia rapida, scambio ancora frenetici messaggi via Whatsapp perché nella fretta il giochino se l’è dimenticato e se n’è accorto una volta sceso nella metro. Quindi deve tornare a casa, correre di nuovo verso la stazione, e infine eccolo qui, bellissimo mucchietto d’ossa con barba, occhi azzurri, occhiali, maglietta e pantaloni corti,  polpaccetti pelosi, scarpe da ginnastica, apparati riproduttori e giochino erotico. Abbraccio caloroso non troppo, bacio sulla bocca. 

E adesso sono distrutto. 

E ma va, non dirmi, proprio ora che sei qui. 

E aaaah sì, mi sa che ti dovrai dare molto da fare. 

E tu non preoccuparti, intanto mettiti comodo e dammi il primo apparato che lo collego al computer.

Quindici giga di file audio e svariati minuti per capire dove poterli immagazzinare. Tempo previsto per scaricare il tutto? Un’ora circa. Quanto basta per giocare un po’ fra noi. Mi siedo sul divano al suo fianco e comincio a slacciargli la cintura. Meno male, ha ancora un po’ di forza per collaborare: si toglie tutto in una volta, perché cosa fatta capo ha. Anch’io mi spoglio completamente. Poi si distende sul divano e mi dice, guardando il suo cazzo floscio: “È un po’ timido stasera”. Già, già. Allora lo bacio sulla bocca, ripetutamente, e ripetutamente scendo con la bocca sul collo e poi gli lecco un orecchio, lo mordo e lo succhio con la segreta voglia di staccarglielo, di sbranarlo intero. Sono inginocchiato in terra mentre lui sembra disteso su un altare sacrificale; potrei prenderlo tra le mie braccia e simulare una Pietà, uscir di casa con lui così come siamo, nudi, e mostrarci al mondo per quello che siamo. Ecco i nostri corpi, sì, due uomini che si amano, son forse brutti?

Ma le mie mani sfiorano ora quel corpo villoso, la sinistra s’intrufola malandrina tra le sue cosce, cerca il suo culo, l’altra carezza il petto e delicatamente - come piace a lui - stimola i capezzoli. Stanotte si gioca alla pari e qualche variazione la introduco io, caro R. “Posso leccarti il buco del culo?”. Non capisce o è stupito. “Posso leccarti il culo?”. Accenna un sì con la testa e io allora gli sollevo le gambe. Eccoti esposto come di solito non sei, caro R., la tua parte più intima a disposizione. Lecco il suo buco e spingo un po’ dentro la lingua. Il suo cazzo, quel suo bel cazzone, ha ripreso vita, turgore, magniloquenza. E finisce nella mia bocca, ovvio, però adesso Milk per favore: coordinamento e concentrazione. Perché mentre lo spompini devi portare la tua mano sinistra al suo culo dove il dito indice sfregherà delicatamente il buchetto insalivato di R., mentre con la mano destra darai energici scossoni al tuo, di cazzo, orfano di maschie carezze.

Il quadro è completo, mano e bocca di Milk ben impegnati a dare piacere al caro R., probabilmente concentrato e inquieto per quanto può accadere alla sua più recondita intimità, finora così poco violata. Entra. Poco a poco, con molta delicatezza, ma entra. “Mettici lubrificante, è meglio”. Ma certo, che problema c’è. Eccoti servito. Si muove lui stesso per far entrare di più il mio dito e respira profondo, mentre il suo cazzo pare scoppiare nella mia bocca e il mio nella mia mano. Mi carezza la schiena, il culo. Quando cerco di mettergli due dita: “No, scusa, mi fa un po’ male...”. Va bene, torniamo allora a uno solo, ma stavolta cerchiamo di stimolare la prostata. Lo sente. Gli piace. Ma a un tratto supplica: “Toglilo, per favore, adesso brucia. Vorrei provare il giochino”. 

È un tubo in una sostanza gommosa trasparente, composto, per dir così, da anelli di diseguale diametro, in modo che il cazzo, una volta infilato, possa essere adeguatamente stimolato manualmente, facendo scorrere l’attrezzo lungo l’organo stesso. Ah, e c’è una sorta di “morsa”, dello stesso materiale, per stringere i coglioni alla base e farli partecipare del movimento. Cospargo l’interno del tubo con lubrificante e glielo porgo perché lo indossi. Lo osservo masturbarsi e mi sembra che gli piaccia. Io lo tocco e... mi tocco. E lo bacio. E, insomma, sono qui R., sono qui con te, cucù. Sembra leggermi nel pensiero: “Adesso ti chiavo”, mi dice sorridendomi.

E si toglie dal cazzo il giochino e si mette in piedi mentre io assumo la posizione che preferisco: alla pecorina, le ginocchia sul bordo del divano, la testa quasi contro la parete. Sporgo il culo, glielo mostro, lo apro con una mano mentre lui indossa un preservativo, sparge qualche goccia di gel sul suo cazzo e poi lubrifica il mio buco. Mi piace sentire la sua mano decisa, due dita che entrano di colpo e allargano, si fanno strada rapide, con movimenti frenetici, nel mio culo già dilatato dall’eccitazione. Non ha bisogno di perdere tempo in preliminari: lo sbatte dentro in un solo colpo, fino in fondo. E mi piace quel possedermi in maniera brutale, la soddisfazione di una sua necessità che però è anche mia.

Sto provando un godimento intenso, giro la testa e gli sorrido mentre mi incula con forza e si sfiora i capezzoli. Ansimo perché la sensazione piacevole che si espande da dietro al resto del corpo, risale fino alla testa e lì pulsa e lì batte, come se mi stesse chiavando tutto intero, dalla testa ai piedi. Di tanto in tanto interrompe i movimenti di va e vieni e ne compie alcuni in senso circolare, come a voler allargare il buco ancora di più, regalandomi nuove sensazioni.

Poi riprende la cavalcata e sento che il ritmo aumenta. Giro la testa verso lo specchio. Non ho voluto farlo fino adesso perché conosco ormai la sensazione di vertigine che mi dà vedere un maschio penetrarmi, entrare nel mio corpo, ficcarci il cazzo e spingere. Vedo i muscoli delle sue gambe contrarsi, il suo bacino muoversi avanti e indietro, il suo bastone grosso e duro entrare e uscire dal mio culo, i coglioni ondeggiare. Le mie gambe sono piegate, aperte, il mio culo offerto. La sensazione di piacere si fa così intensa che diventa quasi insopportabile. Contraggo volontariamente lo sfintere e l’effetto è praticamente immediato: sento il cazzo di R. diventare, se possibile, ancora più grosso. Lo sento ansimare, mentre adesso i colpi si sono fatti più violenti. Sono certo che gli manca poco per terminare e io non oso toccarmi il cazzo: verrei all’istante.

“Sto per venire”, mi avverte concitato, ed io gli rispondo: “Sì, sì, sì”. Mentre io sborro sul divano, R. si lascia andare al suo orgasmo più bello ed intenso, e sono tante “oooooh!” prolungate, accompagnate da colpi secchi, distanziati e profondi e poi piccoli tremiti, come dei sussulti, mentre si china su di me e grugnisce il suo piacere più vicino alle mie orecchie. Una volta di più, vorrei che non uscisse da me, vorrei illudermi di averlo catturato, di averlo fatto mio come lui mi ha fatto suo. Ma ecco che si ritira soddisfatto.

Ha finito di scaricare? Sì, sentiamo un po’... e passiamo due ore tra file audio e video su Youtube. La musica è il pretesto per parlare di noi, di ricordi, di sensazioni andate e forse perdute per sempre. Come eravamo e come siamo. Del come saremo, neanche mezza parola. “A questo punto, o me ne vado a casa adesso o mi fermo a dormire qui”, mi dice quando sono ormai le due e mezza. “Fermati qui. Domani mattina andiamo a fare colazione fuori presto così non saremo in ritardo al lavoro. Che ne dici?”. “Io mi sto divertendo”. Sarà il suo modo di dire sì...

Più tardi facciamo ancora qualche chiacchiera al buio, distesi nel letto. Quando gli dico “buonanotte”, mi mette una mano sulla pancia e io allora gliela carezzo. Ci addormentiamo così, di nuovo scopamici. La mattina dopo, le sveglie dei nostri cellulari non vogliono proprio far passare le sette senza buttarci giù dal letto. Meglio, dal tatami. R. è girato di schiena, dorme solo con gli slip. Gli bacio il collo e poi ricamo con la bocca la sua schiena giù giù fino al culo. Gnam. Non so dire se ne è cosciente ma finge di no oppure se è ancora addormentato. Fatto sta che, poco dopo, per strada, è meno scorbutico e intoccabile dell’altra volta che ci siamo risvegliati nello stesso letto, occasione che sicuramente avrà già rimosso e dimenticato, distratto e poco interessato com’è.

Godo della sua presenza ancora qualche minuto, mentre al bar sorbiamo il caffè e le prime notizie catastrofiche della giornata vomitate dalla tv. Poi è un bacio sul marciapiede a dirci arrivederci, ci sentiamo, alla prossima. Buona giornata, R.

***

Ma davvero vuoi gli altri episodi di questa insensata trilogia? Il primo è qui e il secondo qui.

Due

Il giorno dopo le dichiarazioni del calciatore che dice quello che pensa, in un momento di pausa, lancio a V. un’affermazione che suona più o meno così: “Certo che se Cassano è in nazionale, sono problemi loro. Andrebbe curato”. Ho il sorriso sulle labbra, m’illudo forse di raccogliere un commento altrettanto duro e la solidarietà di una collega che credo amica. “Io non penso che sia malato e che volesse davvero dire quello che gli attribuiscono”, mi lancia, seria.

Ecco, io non finirò mai di stupirmi, e d’incazzarmi anche, davanti a persone capaci di trovare qualsiasi scusa, anche la più palesemente idiota, pur di giustificare un omofobo. È qualcosa che va oltre ogni possibile mia comprensione: perché solo con gli omosessuali possiamo permettercelo? “Hanno eletto un negro alla Casa Bianca? Problema suo”: possiamo immaginare che qualcuno faccia una simile dichiarazione alla stampa senza che si sollevi contro di lui - e giustamente! - un coro di voci indignate? Eppure, se un’affermazione del genere riguarda i gay o le lesbiche, sembra che sia meno grave, perché le responsabilità vanno cercate, di volta in volta, non nel soggetto che la pronuncia, ma: nell’ambiente che frequenta, nell’educazione che ha ricevuto, nella cattiva interpretazione dei giornalisti, nel fatto che la persona in questione è stata “provocata” da pennivendoli maligni, nell’eccessiva (seppur ammirevole, dicono) schiettezza del personaggio,... Una serie di scuse penosissime che, guarda caso, pochi si sognerebbero d’invocare in altri casi di discriminazione, di razza, per esempio, di religione o di genere. “Ti hanno violentata? Anche tu però, girare per strada vestita in quel modo...”.

Quello che perfino persone a noi vicine ci comunicano, insomma, è che l’omofobia è meno grave del razzismo o della discriminazione di genere, e quindi che essere omosessuali è, in fin dei conti (anche se non te lo dicono mai direttamente), una condizione d’inferiorità, che il problema, sotto sotto, è nostro e non di chi ci offende, ci nega diritti, ci picchia. “Forse l’omofobo sei tu, che ti senti ingiustamente attaccato”, mi dice infatti V. per coronare il suo discorso, dopo che il tono è salito di molti livelli ed è sul punto di trascendere. “Ma vai a cagare!”, le dico allora io, e me ne vado per i cazzi miei.

“L’aggressore aggredisce la sua vittima” è un po’ come dire che A più B fa C. Tuttavia, l’omofobia è talmente radicata nella nostra società, che persino una persona che ci conosce bene e con la quale abbiamo diviso momenti importanti della nostra vita, può uscirsene dicendo che, in quanto omosessuali, siamo eccessivamente sensibili, e che in realtà non vogliamo ammettere che A più B può anche fare D o E o F. Viene in mente la battuta sul razzista, applicata questa volta all’omofobia: “Non sono io che sono omofobo, sei tu che sei gay”. Più cerchi di spiegare loro in che errore logico sono caduti e che il problema si chiama omofobia interiorizzata, meno capiscono e più ti accusano. È il mondo alla rovescia.

Quando faccio ritorno a casa, accendo il computer e, ancora alterato per la recente discussione, compiendo un gesto quasi automatico, mi metto in chat. Dopo poco, mi scrive C.: “Ehi, bello, come va, cosa stai facendo?”. “Rodendomi il fegato, ragionando intorno a omofobia e relazioni umane. Robetta. E tu?”. “Niente di particolare, adesso volevo ascoltare un po’ la radio e poi schiacciare un pisolino. Se vuoi passare qui, più tardi...”. “Più tardi non posso. Se fosse per me sarei già lì. Mi va di stare tranquillo, chiacchierare con calma...”. “Allora vieni adesso”. “Sicuro? Così non ti lascio riposare...”. 

Tre quarti d’ora dopo sono a casa sua. Mi apre in maglietta e boxer. Subito dopo aver chiuso la porta, ancora nell’ingresso, ci abbracciamo a lungo, ci baciamo delicatamente, ci carezziamo. “Quanto tempo...”, mi dice C. mentre mi lecca, inconsapevole, le ferite. Passiamo in cucina per prendere qualcosa, ma ricominciamo subito ad abbracciarci. Sotto i boxer sento la sua erezione. Cerco un pretesto per distrarlo: “Ho portato delle albicocche, era l’unica cosa commestibile che avevo in casa”. “Ma dai, che gentile che sei” mi fa lui, complimentoso come sempre.

Prendiamo due bicchieri, un po’ di succo d’arancia, le sue sigarette, l’accendino, e ci sediamo sul divano. La radio, collegata allo schermo televisivo, è sintonizzata su un canale nazionale. Gli chiedo se può rollare una canna e lui: “Con gran piacere!”. Alle prime boccate già sento i muscoli rilassarsi, la mente distendersi. Appoggio la testa sul cuscino del divano e cominciamo a parlottare piano. 

Dopo qualche minuto mi propone di mettere un po’ di musica su Youtube. Con la tastiera del computer si sposta rapido nello schermo mentre una voce sintetica legge le varie linee sulle quali sta passando il cursore. Predilige i cantautori, ma adora anche la musica classica. “Perché non mi metti qualcosa che piace a te?”, mi chiede dopo un po’. “Perché mi vergogno tremendamente”. “È che a me piace condividere. Ognuno deve accettarsi per quello che è, no?”, mi lancia lui. E allora gli faccio ascoltare una canzone che anni fa mi provocava, ogni volta che la sentivo, una subitanea lacrimazione ed io sinceramente penso che non gli piaccia affatto. Qualcosa stona tra noi, immagino che si tratti di lunghezze d’onda diverse. “Suona qualcosa per me, ti va?”, gli chiedo. Allora si siede al piano ed esegue due movimenti di una sonata di Mozart. A parte alcuni punti della partitura in cui la memoria gli fa difetto, a me sembra che suoni molto bene e glielo dico. Mi lascio rapire dalla musica, mi distendo sul divano e chiudo gli occhi. Sto vedendo adesso le stesse cose che vede lui?

Poco dopo andiamo nel suo cortile, dove, con l’aiuto di un amico, ha sistemato l’orticello di pomodori, zucchine e melanzane. Per me quel posto è una specie di oasi in mezzo alla città, un posto dove respirare tranquillità. Bagniamo le piante e poi ci sediamo al grande tavolo, a fumare. Mi piace stare lì, ma me ne sto troppo a lungo in silenzio, sicché mi chiede di che cosa volevo parlare quando ci siamo scritti in chat. “Di niente”, rispondo, ma gli spiego brevemente quel che è successo, senza l’intenzione di voler approfondire l’argomento. Gli chiedo piuttosto di raccontarmi come è arrivato ad accettarsi come gay e lui mi spiega che la prima volta è stata pura casualità, che lui fino a quel momento era stato con ragazze. La nuova esperienza gli era piaciuta così tanto che il suo orientamento sessuale era emerso allora spontaneamente. “Invece, prima di stare con le ragazze, non ero niente, ero asessuale”, mi dice. “Sul serio?”, gli faccio io, incredulo.

Tra un silenzio e l’altro terminiamo le sigarette, e così, dato che devo andarmene, mi propone di accompagnarmi e comprarsele. Bastone bianco sotto braccio, quando siamo fuori mi prende a braccetto e cammina con passo deciso: “In mezzo, in mezzo alla strada!”, mi fa, “è più comodo che il marciapiede. No?”. Ed io penso, per l’ennesima volta, di cosa avrà mai paura questo ragazzo che in apparenza (solo in apparenza) è circondato dal buio. Quando arriviamo dal tabaccaio gli chiedo più volte se posso comprargli io un pacchetto, allora lui cede ma rilancia: “Va bene, però adesso andiamo a prenderci una birretta, e offro io”. E così in poco tempo arriviamo al bar della grande piazza vicino a casa sua. Il gestore ci saluta calorosamente e ci fa sedere. Inizio a sentirmi meglio, meno pensieroso e più allegro.

Allora squilla il cellulare: è R. Non rispondo ma, quasi senza accorgermene, getto uno sguardo all’orologio. Tra un po’ me ne vado.


***
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Del (non) vedersi

Troppo in fretta Milk, troppo veloce, tira sul freno, forza. Pazza idea, quella di accettare il suo invito ad uscire con i suoi amici. Saper dire di no, ogni tanto, Milk? 

Ci ritroviamo io e lui all’uscita della metro. “Ma sai da che parte dobbiamo andare?”, gli chiedo io, che ci vedo benissimo. “Sì, attraversiamo la strada a qualche metro da qui, prendiamo la via di fronte e poi giriamo alla seconda a destra”. Mi prende sottobraccio. Guida lui. In qualche attimo arriviamo così alla più bella piazza di questo meraviglioso quartiere, quella quadrata con gli alberi, vicino alla quale mi sarebbe piaciuto abitare. Le terrazze dei locali che la circondano sono piene di gente e in mezzo, tutto intorno allo spiazzo sterrato dove corrono cani e adolescenti in bicicletta si esibiscono in ardite acrobazie, decine di ragazzi se ne stanno seduti sulle sporgenze in pietra o in piedi, chi con la sigaretta, chi con la lattina di birra, chi con magiche spezie. Tutti parlano, ridono, si sorridono. 

Mi viene presentata la compagnia di C. Lo salutano e lui mi introduce via via alle varie persone. Il gruppo è vario e sembra ben consolidato: quel ragazzo è del sud, se ne va lontano tra qualche giorno per lavoro e non tornerà prima di un anno; quell’altro è il ragazzo che ha aiutato C. a piantare zucchine e pomodori nell’orticello del cortile di casa sua; quella è la sua ragazza, voce da attrice di pubblicità, monocorde ma entusiasta; del ragazzo greco (no, non è quello alto, quello è un altro) ho già dimenticato la faccia; e questo è il giornalista disoccupato, un ragazzino biondo, capelli lunghi sopra e rasati ai lati, piccolo, magrissimo, glabro, ma con barbetta di due giorni, orecchino al naso, molto carino; e poi altra gente e due tedeschi in coppia, due bei maschietti dall’aspetto gentile, amici di non so più chi e capitati lì non so più bene come.

Girava un’ottima maria in tre canne che facevano la spola da un’estremo all’altro della sporgenza in pietra. “Che bene mi sta facendo”, gli sussurro riferendomi al fumo. Ma dura un attimo. Sono tutt’occhi e non posso fare a meno di chiedermi come mi staranno giudicando; chissà se alcuni di loro pensano di poter sostituire i loro occhi ai suoi. (Sarà adatto a lui? Certo, parla pochino eh. Mi sembrava rigido. Hai visto come teneva stretta a sé la borsettina? Ma dov’è che l’ha beccato questo? Eccone un altro, vediamo quanto gli dura).

Elucubrazioni. Stupide, stoltissime, lo so. Ma si fissano nella mia testa. Ed è il mio errore: gli occhi che si posano a quel modo su di me, sono in realtà i miei, mentre m’inganno e confondo la loro percezione con la mia. E nel frattempo, cosa vede C.? Mi accarezza più volte il braccio, la mano, e mi sembra contento che io sia lì. È seduto alla mia destra. Fletto la gamba sinistra, porto il ginocchio vicino al mio petto poggiando il piede sul bordo della sporgenza. Mi costruisco un séparé umano e autarchico per difendermi un po’. Da che cosa, non so bene. Dagli sguardi, suppongo. Dalla vista. Dal giudizio. Del resto, darci un po’ le spalle (non molto, solo quel poco perché la conversazione non ci lambisca) riesce molto bene anche a loro. Per brevi attimi ci siamo solo noi e le nostre due voci si parlano vicine, formiamo una bolla.

Qualcuno la buca di tanto in tanto. Forse l’imbarazzo è reciproco. Forse è più facile per alcuni di loro rivolgergli la parola, salvo poi dimenticarsi di ascoltare la sua risposta. Ho visto C. parlare al vuoto per due volte e io magari esagero e sono proprio una testa di cazzo, ma mi è sembrata una bella vigliaccata. Alcuni pensano (forse, è solo un’ipotesi) che chi non ti vede non possa accorgersi di cosa loro stanno facendo davvero, un po’ come se questa persona sparisse di colpo (non mi vede, quindi non la vedo; quasi una punizione). Io credo che si sbaglino, perché non vedere non vuol dire non esserci. Io credo che certe cose C. le veda più e meglio di me, di loro. “Ti trovi bene?” mi chiede lui, infatti. Io mento. Poco dopo: “Ti vanno a genio?”. Mento un’altra volta, tuttavia se fossi sincero non direi nessuna cattiveria, ma solo: “Ho bisogno di tempo. Per sapere questa e altre cose”.

(C. è un uomo d’avventura. C. ha deciso di fregarsene, probabilmente già moltissimo tempo fa. Un giorno al mare, spiaggia nudista, si butta in acqua con un amico suo, costretto anch’egli ad aguzzare l’udito, e cercano nuotando l’alto mare finché l’unica cosa che sentono è lo sciabordare dell’acqua tutt’attorno a loro. Dove sarà la riva adesso, che non si sentono più gli schiamazzi, il vociare diffuso, il rumore delle palline da ping pong che battono sulle racchette di legno? Come si torna indietro ora? “In una spiaggia naturista, due ciechi che si perdono in mare...”, e C. si fa una gran risata pensando a quanto si era divertito quella volta).

Alla fine rimaniamo solo C., il ragazzo che parte ed io. Il suo atteggiamento è diverso, sembra più affettuoso di quello degli altri. Scambiamo quattro chiacchiere e la conversazione scorre finalmente fluida, più rilassata. Salutiamo il ragazzo che parte‚ nel corridoio della metropolitana. Rinviamo a un altro giorno un possibile incontro più intimo, perché ormai è tardi e lui domani deve uscire di casa alle otto meno un quarto. “Ma muoio dalla voglia”, mi dice. “Anch’io vorrei farlo”, gli dico. E stavolta non mento.

La sensazione che mi resta mentre già seduto nella carrozza mi sbatto in cuffia a tutto volume la prima cosa che mi capita a tiro, sperando mi riempia il cervello, ha un sapore molto sgradevole: e se la cecità di C. fosse il buon pretesto per nascondergli quell’indegnità e quella mediocrità che sento mie? È un brutto pensiero che adesso per fortuna è già svanito. Paradossalmente è proprio C. che mi sta aiutando ad aprire gli occhi, a capire che tutto si sente e ben poco si vede.

Amore cieco

Blip. Una finestra che si apre. È un messaggio abbastanza lungo. Sembra scritto da una persona attenta e curiosa. Si sta interessando seriamente a chi sono davvero. Una sola foto, nella quale appare la testa e il busto di un ragazzo giovane, sorridente, barba corta e sguardo basso. Cattura la mia attenzione fin da subito. Non solo mi affascina il suo aspetto, ma anche quello che dice e gli apprezzamenti che fa su di me contribuiscono ad accrescere la mia curiosità: stranamente, infatti, non fa mai riferimento al mio fisico. Al secondo o terzo messaggio emerge, come un inciso, la spiegazione: in un mondo dove apparire è tutto, dove l’immagine che diamo di noi stessi (il corpo per come si offre allo sguardo, innanzitutto) serve a giudicare e a guidare le nostre scelte, a volte in modo definitivo, ecco un ragazzo per il quale potrei farmi ritrarre in mille pose differenti, mostrare il culo, il cazzo, il busto, la faccia... e non servirebbe a niente. Un riproduttore che legge quel che appare sullo schermo del suo computer è l’unico strumento che può utilizzare per decidere se vale la pena o no contattarmi. Per il momento, insomma, non sono un’immagine (non posso esserlo ai suoi occhi), ma solo le parole che scrivo.

Dobbiamo vederci oggi (“vederci”, come suona stonata nella mia testa questa parola adesso), ma c’è il mio lavoro e ci sono i suoi impegni... gli propongo un appuntamento all’una di notte, pensando che mi manderà a quel paese. Ne è entusiasta, “così avremo tutto il tempo di prendercela comoda, se ci va”. Maschile e tenero al tempo stesso, affettuoso fin dal modo che ha di calibrare le parole. 

Durante la giornata ci mandiamo alcuni messaggi via Whatsapp. Predilige le note audio e nella prima mi chiede se posso inviargliene una, “mi piace sentire la voce”. Accedo volentieri alla richiesta e adesso non sono più solo parola scritta ma anche suono. Sto prendendo forma. Nelle sue orecchie.

E così, quasi alle due di mattina, gli vado incontro come avevamo concordato, lungo la via: eccolo lì, in mezzo alla carreggiata, il bastone bianco che tiene ben teso davanti a sé, la camminata sicura mentre scende verso la piazza. Maglietta, pantaloni corti, delle infradito nere e, intorno a una caviglia, una finissima catenina d’argento. “C.?” gli dico toccandogli un braccio, “sono Milk”. Mi sorride e sembra la gioia fatta persona. “Vuoi prendere una birretta?”, propone. “Ma no, è già tardi, la beviamo direttamente a casa mia”. “Va bene”, mi risponde, “ma prima devo comprare delle sigarette”. Dobbiamo avviarci a un locale che sta a due passi e mentre c’incamminiamo, il primo contatto fisico da parte sua: mi prende a braccetto e segue i miei movimenti. Gli spiego quel che vedo, ma mi accorgo presto che il più delle volte non serve: se faccio un gradino, lo sente e lo fa anche lui, se piego a destra o a sinistra, pure, se mi fermo si blocca.

“Tutto è scuro ma a volte vedo degli sprazzi di luce” mi dice quando siamo a casa, seduti sul divano, due birre già aperte e una sigaretta a testa in corso. “Questo mi aiuta a orientarmi meglio”. Appena entrati mi ha toccato il viso e poi il resto del corpo, il torso, le braccia, le gambe, descrivendomi ciò che ha “visto”. Ho preso ancora una volta forma. Nelle sue mani.

È una persona di una vitalità inusuale: abita da solo in un appartamento al piano terra e nel suo cortiletto ha piantato un piccolo orticello di zucchine e pomodori, ha un lavoro che gli permette di avere uno stipendio dignitoso, viaggia molto per passione, suona il pianoforte (“ma non so improvvisare”), va a teatro e ha anche recitato per una piccola compagnia. Ha portato con sé una piccola cassetta metallica dove conserva la maria, le cartine e la macchinetta per rullare.

Anch’io lo tocco, però in silenzio: le mie dita sfiorano le sue sopracciglia, così fine e morbide, la sua barba, accorciata da poco, l’attaccatura dei capelli, cortissimi, sul collo. Lì lo bacio, ripetutamente. “Che pelle morbida che hai”. “Anche tu”. Non smetterà mai di dirmi quanto si sente bene a stare lì con me. La verità è che i suoi abbracci e le sue carezze, così calde, mi rapiscono.

Continuiamo a parlare di noi, rolla una canna e ce la fumiamo. Facciamo salire lentamente la pressione e i baci che ci scambiamo diventano sempre più roventi. Ci leviamo le magliette e le carezze si fanno più ardite. Il suo petto peloso è ora il terreno d’incursione delle mie mani, della mia bocca e della mia lingua. Quando ci togliamo pantaloni e slip mettiamo mano ciascuno al cazzo dell’altro. Il suo è di discrete dimensioni, una cappella grande, larga, i coglioni sono molto grandi, lisci e pendenti. È circonciso. Mi sorprendo più volte ad assaporare le spalle e le braccia, dove la mia bocca passa e ripassa, o il suo petto, le sue gambe e il suo cazzo, dove si posa la mia mano: ad occhi chiusi, come se stessi prendendo esempio, come se ogni gesto non visto si riverberasse dentro di me con più forza. 

Le carezze si moltiplicano all’infinito, finché mi fa mettere disteso a pancia in su e si sdraia su di me: gli piace sentire il suo corpo e il mio che si toccano in quasi tutte le parti. Si strofina contro di me e i nostri cazzi duri e pulsanti, là sotto, sembrano duellare. Sta piacendo anche a me, da morire. Ne approfitto per cingerlo in un abbraccio molto forte e poi scendo con le mani fino al suo culo, morbido e pieno, liscio.

Scivola con il corpo lungo il mio, fino a che la testa arriva all’altezza del mio cazzo. Adesso lo sta succhiando con notevole maestria: lavora bene su e giù lungo l’asta, non trascura la cappella, sulla quale rotea ora la sua lingua, poi se lo ficca fino in fondo alla gola ed è allora che i miei mugolii gli segnalano quanto grande è il bene che mi sta facendo. Lo faccio stendere a sua volta e gli ricambio la cortesia. Con altrettanta avidità gli succhio l’uccello e “Cazzo, che bello!”, mi dice e io continuo, forte di quell’incoraggiamento. 

Passeremo più volte dalla fase orale, reciproca, a quella degli abbracci, delle carezze, delle leccate e dei piccoli morsi in ogni parte di quei nostri corpi che adesso, nell’appartamentino perso in questa grande città ormai inghiottita dal buio, si stanno godendo la loro festa. “Vorrei che mi penetrassi”, gli dico. Mi sorride: “Prima dovrei pisciare, mi sentirei più a mio agio”. “È che non resisto”, gli dico, “non riesco a lasciarti andare”. Ed è davvero così: con le mie gambe, adesso che mi sta di nuovo sopra, gli cingo i fianchi e lo tengo stretto a me. “Ci beviamo un’altra birra? Così mi torna molle e vado a pisciare, ok?”. Ci proviamo, ma io continuo a toccarlo e baciarlo e l’operazione sgonfiamento dura più del previsto. 

Quando finalmente va in bagno, sembra ci debba lasciare un fiume intero. Al suo ritorno lo aspetto in piedi ed è un attimo: basta l’abbraccio, pelle contro pelle, i nostri corpi nuovamente vicini e i due cazzi scattano immediatamente sull’attenti. “Un sessantanove qui per terra, dài”, mi dice eccitato. Non me lo faccio ripetere due volte. Questa volta dovrò bloccarlo più volte per impedirmi di venirgli in bocca. Quando già non ce la faccio più, ci alziamo e mi dice: “Andiamo di sopra”. Lo guido fino nell’antro dove ci aspetta il tatami. Esplora l’ambiente con le mani prima di stendersi. 

Gli succhio di nuovo l’uccello, poi prendo il tubetto che giace abbandonato in terra: “Prendo del lubrificante”, gli dico. “Va bene”. Inizio a lavorarmi il buco e lo stesso fa lui, infilandoci un dito. “Hai un preservativo?”. Glielo porgo e, in un attimo, lo indossa. “Come vuoi che facciamo?”, mi chiede. “All’inizio mi piace così”, gli rispondo, mettendomi a pecorina, “mettiti dietro di me”. Preme il cazzo contro il mio buco e lo infila lentamente. Quando è dentro fino in fondo appoggia il suo corpo contro la mia schiena e inizia a montarmi. Dopo un po’, mi fa stendere su un fianco e mi prende da dietro, con ancor più forza. Spingo la testa indietro, voltandomi verso di lui: cerca la mia bocca, ci baciamo a lungo mentre lui continua ad assestare i suoi colpi. Perdo un po’ di sborra, sono al limite dell’orgasmo, ma lentamente il suo corpo sembra spegnersi, come un lumino la cui fiamma si affievolisce poco a poco. “Sei stanco?” gli chiedo. “Beh, un po’...” mi dice sorridendo.

I movimenti cessano del tutto. Rido tra me e me pensando che è il primo ragazzo che si addormenta scopandomi, per di più col cazzo ben piantato nel mio culo. Lo faccio uscire, lui si sveglia giusto per il tempo necessario a togliersi il preservativo e porgermelo. Scendo di sotto per recuperare il cellulare e portarlo su. Guardo l’ora: sono le cinque e mezza. Una bella dormita non mi nuocerà di sicuro.

Ma ho il sonno troppo leggero questa notte, la prima in cui divido questo nuovo letto con un ragazzo non solo per scoparci insieme. Nella penombra della stanza e poi, quando entra più luce, lo osservo: il suo corpo longilineo se ne sta molle e completamente nudo, adagiato sul tatami. I tratti del viso sono fini e un po’ duri, ma l’espressione è rilassata e sembra quella di un bimbo. Le mani aggraziate sembrano cercare qualcosa anche nel sonno. Si può dormire davvero con una creatura così bella al proprio fianco? “Che fortuna”, penso e ripenso, ed è la stessa cosa che gli ho detto qualche ora fa.

Il risveglio è fatto di un supplemento di carezze e di parole dolci. “Scusami per questa notte, scusa”, mi dice. “Ma di che?”, gli rispondo. E comincio a spompinarlo. Adesso, stando disteso su un fianco, mi prende la testa fra le mani e mi scopa la bocca con foga, fino a togliermi il respiro. Poco dopo, è lui ad afferrare con una mano i nostri due cazzi uniti mentre gli sto sopra. È lui che muove freneticamente la mano in una sega cazzo contro cazzo che mi fa ansimare di piacere. Lo interrompo, gli dico che se continua non riuscirò a trattenermi. Allora è lui a dirmi: “Vieni, non ti preoccupare, vieni, anche a me manca poco”. E io allora mi lascio andare e bagno la sua mano, il suo uccello e la sua pancia con la mia sborra. Quasi contemporaneamente vedo degli schizzi bianchi uscire dalla sua cappella e cadere sul suo petto.

“Quasi quasi ti proporrei di andare a fare colazione fuori”, mi dice C. poco dopo, mentre siamo stesi uno di fianco all’altro. “Dopo passo a casa mia a prendere la torta che ho preparato per salutare un amico che se ne va domani. Andiamo tutti a mangiare al parco. Se hai tempo più tardi, potresti venire anche tu”. “Grazie, ma devo vedere un amico, ho già preso un impegno con lui”. 

Le nostre chiacchiere proseguono nella terrazza del bar vicino alla chiesa del mio quartiere, poi lo accompagno fino alla stazione della metro. È ormai l’una. “Mi piacerebbe rivederti”, mi dice. “Anche a me. Ci chiamiamo, va bene?”, gli rispondo. E gli indico la direzione che deve prendere dopo i tornelli. Riemergo e mi ritrovo di nuovo immerso in un gran sole estivo. Respiro profondamente e mi guardo attorno: tutto è colore, vita, movimento. Fermo vicino all’edicola, mi aspetta il mio amico.