Amo (amen)

Amo svegliarmi alle sette e mezza di mattina dopo aver dormito a malapena due ore. Amo ascoltare i cinguettii dei passeri che a quest’ora volano ancora indisturbati sopra vie deserte. Amo l’aria fresca del mattino non ancora iniziato. Amo questa mia bocca secca, impastata di tabacco e montagne di birra. Amo la pelle bruciante che circonda i miei occhi che hanno pianto. Amo stare così male perché solo vomitando l’anima è possibile che tra un po’ io stia meglio. Per quanto possa sembrarti incredibile, amo e dunque vivo.

Invece tu, nottetempo, come un ladro ti sei infilato nelle mie viscere e hai calpestato senza nessuna pietà (non è termine del tuo vocabolario) le poche cose belle che ho. Portatore di morte, anima imputridita che sei, al filo che disperatamente (caparbiamente) cercavo di tessere, toglievi fibra. Svilivi. Lasciandomi senza fiato, senza parole, hai liquidato la questione in pochi minuti. Un taglio chirurgico, complimenti. Ed io ti ho indicato la porta.

Sei uscito dalla mia vita, finalmente. Non mi vergogno di averci provato perché ciò che serbavo era bello ed era davvero il meglio di me. Ti ringrazio infinitamente, con tutto il cuore, per la tua meschinità e il tuo cinismo, così spudorati da sembrare grotteschi, perché confermano le infauste previsioni e mi sussurrano che buttarti fuori di casa è stato l’episodio più glorioso di questi sette mesi.

Rancore, immaginerai forse tu. Sbaglieresti, e sarebbe solo l’ennesimo errore tuo: nemmeno quello ti meriti adesso. Ah, addio.